Ferenc Rákóczy

Le jour de la mort de mon oncle, je me souviens qu’on apposa des scellés sur sa porte. Ce n’est que cinq semaines plus tard que nous eûmes le droit d’entrer dans le petit appartem...

A sept heures tapantes, comme convenu, la camionnette a débouché du chemin creux. Mordant sur l’herbe haute, elle a cahoté en zigzaguant jusqu’à la rivière bordée de neige grise. A cet endroit, elle s’écoule en...

Devant ma fenêtre il y a un arbre. Il est grand, vieux, complexe et en même temps d’une simplicité désarmante. Comme c’est l’hiver, on peut voir ses branches nues s’étager dans le ciel : un fin duvet de neige y...